Certa vez eles conversavam pela manhã, ela no banheiro do quarto, ele lendo o jornal na cama. Matutina trivialidade deliciosa dos sábados da sexta-feira regada a boa comida, bom uísque e noite de amor doce e extenuante. Ali pelas tantas, enquanto ele folheava o caderno de esportes e ela passava o ducentésimo creme facial lancome, no momento exato em que um caminhão gigantesco atravessava a rua detrás do apartamento no segundo andar, fazendo um barulho estrondoso, ela brincou, Tem uma coisa que você não sabe, Quê, Eu disse que duvido que você saiba o que os cravos são, Quê, Sabe o que são os cravos, esses cravos que a gente tem no rosto. Ele pensava na notícia do jornal, o seu time perdera pela ducentésima vez, Sei lá o que são os cravos, são poros entupidos de sujeira e que infeccionam, não. Ele respondeu aéreo e não tirou a face do jornal até ela aparecer fagueira na porta do banheiro e dizer, São aracnídeos, Não são aracnídeos, de onde você tirou isso. Então ela sorriu e voltou para o banheiro, em frente ao espelho, pegou a escova, a pasta de dentes e começou no movimento.
Ela vestia uma camiseta branca comprida e estava de calcinha amarela. Os cabelos molhados, acabados de sair do banho tinham um frescor de sorriso de criança, e cheiravam a alguma coisa tão gostosa e reconfortante que ele não soube o que seria, mas sentiu textualmente ao toca-los, abandonando o jornal para abraça-la pelas costas e perder o rosto entre os seus cabelos, e o resto do corpo no corpo dela. Abraçando-a pela cintura ele disse, Não são aracnídeos, aracnídeos são aranhas e outros bichos, de onde você tirou isso, alguma vez viu um cravo no microscópio, as perninhas deles. Ela sorria, sofregamente ou tossindo um pouco, por conta do creme dental, e assim que enxaguou a boca, cantarolou sapeca, Eu vi sim, numa revista, tinha até foto, Viu mesmo, que revista foi essa, Ah, não sei, acho que da minha esteticista, não me lembro. Ela se virou para ele e o olhou nos olhos, sorria. Seus olhos sorriam, sua boca sorria, seu corpo sorria. Ele troçou, beijando com mordiscos leves os lábios dela, Você está brincando comigo, não é possível, eu nunca ouvi falar disso, tem certeza de que os cravos são aracnídeos, Claro que eu tenho certeza, eu vi, e ria. E ria.
Tudo ficou tão claro e inefável que eles não se viram mais. O maior sol do mundo das manhãs de sábado brilhou por entre os vidros do banheiro e dos interstícios dos azulejos pequenas borboletas minúsculas joaninhas abelhas sem qualquer ferrão inundaram o ambiente e resvalaram para os corpos dos dois fizeram cócegas pinicaram e os empurraram para o lençol ali perto. Então o sol deu lugar a um escuro vibrante que deu lugar a um sol ainda mais forte que trocou com uma lua prateada que experimentou um cometa de gelo rutilante que voltou a ser sol enquanto mariposas mais pequenininhas que formiguinhas borboletas que nem lepdópt chegaram a terminar a palavra e joaninhas mentirosas de amarelo e azul assomaram novamente nos corpos deles e enquanto ali adejavam no roçar e roçar mudaram-se em besouros nada nédios aranhas muito ásperas lagartixas geladas e pegajosas para voltarem a ser o que eram e partirem para dentro das nesgas do banheiro no momento exato em que o gelo rutilante voltou a ser sol.
Quando ele abriu finalmente os olhos, já os dela estavam parados e sorrindo moles e dorminhocos. Ele perguntou pela última vez a encerrar a conversa, Você não viu em lugar nenhum que os cravos são aracnídeos. Ela respirou fundo, deu-lhe um beijo pobrinho pobrinho, e concordou satisfeita, Tá bom, eu acho que inventei isso. Ele não disse nada. Fechou os olhos, trouxe-a ao peito e soube que também ele a ela tinha inventado.
28.03.07
Os Aracnídeos
Certa vez eles conversavam pela manhã, ela no banheiro do quarto, ele lendo o jornal na cama. Matutina trivialidade deliciosa dos sábados da sexta-feira regada a boa comida, bom uísque e noite de amor doce e extenuante. Ali pelas tantas, enquanto ele folheava o caderno de esportes e ela passava o ducentésimo creme facial lancome, no momento exato em que um caminhão gigantesco atravessava a rua detrás do apartamento no segundo andar, fazendo um barulho estrondoso, ela brincou, Tem uma coisa que você não sabe, Quê, Eu disse que duvido que você saiba o que os cravos são, Quê, Sabe o que são os cravos, esses cravos que a gente tem no rosto. Ele pensava na notícia do jornal, o seu time perdera pela ducentésima vez, Sei lá o que são os cravos, são poros entupidos de sujeira e que infeccionam, não. Ele respondeu aéreo e não tirou a face do jornal até ela aparecer fagueira na porta do banheiro e dizer, São aracnídeos, Não são aracnídeos, de onde você tirou isso. Então ela sorriu e voltou para o banheiro, em frente ao espelho, pegou a escova, a pasta de dentes e começou no movimento.
Ela vestia uma camiseta branca comprida e estava de calcinha amarela. Os cabelos molhados, acabados de sair do banho tinham um frescor de sorriso de criança, e cheiravam a alguma coisa tão gostosa e reconfortante que ele não soube o que seria, mas sentiu textualmente ao toca-los, abandonando o jornal para abraça-la pelas costas e perder o rosto entre os seus cabelos, e o resto do corpo no corpo dela. Abraçando-a pela cintura ele disse, Não são aracnídeos, aracnídeos são aranhas e outros bichos, de onde você tirou isso, alguma vez viu um cravo no microscópio, as perninhas deles. Ela sorria, sofregamente ou tossindo um pouco, por conta do creme dental, e assim que enxaguou a boca, cantarolou sapeca, Eu vi sim, numa revista, tinha até foto, Viu mesmo, que revista foi essa, Ah, não sei, acho que da minha esteticista, não me lembro. Ela se virou para ele e o olhou nos olhos, sorria. Seus olhos sorriam, sua boca sorria, seu corpo sorria. Ele troçou, beijando com mordiscos leves os lábios dela, Você está brincando comigo, não é possível, eu nunca ouvi falar disso, tem certeza de que os cravos são aracnídeos, Claro que eu tenho certeza, eu vi, e ria. E ria.
Tudo ficou tão claro e inefável que eles não se viram mais. O maior sol do mundo das manhãs de sábado brilhou por entre os vidros do banheiro e dos interstícios dos azulejos pequenas borboletas minúsculas joaninhas abelhas sem qualquer ferrão inundaram o ambiente e resvalaram para os corpos dos dois fizeram cócegas pinicaram e os empurraram para o lençol ali perto. Então o sol deu lugar a um escuro vibrante que deu lugar a um sol ainda mais forte que trocou com uma lua prateada que experimentou um cometa de gelo rutilante que voltou a ser sol enquanto mariposas mais pequenininhas que formiguinhas borboletas que nem lepdópt chegaram a terminar a palavra e joaninhas mentirosas de amarelo e azul assomaram novamente nos corpos deles e enquanto ali adejavam no roçar e roçar mudaram-se em besouros nada nédios aranhas muito ásperas lagartixas geladas e pegajosas para voltarem a ser o que eram e partirem para dentro das nesgas do banheiro no momento exato em que o gelo rutilante voltou a ser sol.
Quando ele abriu finalmente os olhos, já os dela estavam parados e sorrindo moles e dorminhocos. Ele perguntou pela última vez a encerrar a conversa, Você não viu em lugar nenhum que os cravos são aracnídeos. Ela respirou fundo, deu-lhe um beijo pobrinho pobrinho, e concordou satisfeita, Tá bom, eu acho que inventei isso. Ele não disse nada. Fechou os olhos, trouxe-a ao peito e soube que também ele a ela tinha inventado.
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